盼你写下亲爱的爸爸

　　我驻守在雪域高原，至今已是第十四个年头。家乡远在三千多公里外，一年里，仅有一两次回家探亲的机会。 

　　不久前，儿子的幼儿园举办亲子写信活动，六岁的他写下了藏在心底的话。一段时日后，这封薄薄的信，跨越千山万水，历经漫长路途，终于送到我的手中。 

　　我捧着信，指尖因激动微微颤抖。我小心拆开信封，满心期待能看见那句在无数个梦里听了千百遍的“亲爱的爸爸”。可展开信纸，目之所及，只有五个稚嫩的字：“爸爸多挣钱。”其中的“钱”字他不会写，用拼音代替。 

六岁的儿子写的信

　　我愣了很久，先是失笑，觉得儿子天真，可笑着笑着，眼眶却湿了，心底一阵酸涩，愧疚与心疼一并涌上来。后来妻子在电话里跟我说起写信时的细节。她当时提醒儿子，给爸爸写信开头要写“亲爱的爸爸”，可儿子却认真地摇头：“不要，就写爸爸。妈妈才是亲爱的妈妈。”那一刻，我没有丝毫委屈。是啊，在他单纯的认知里，“亲爱的”专属于日夜陪伴他的妈妈，而“爸爸多挣钱”，则是他从大人们的只言片语里，拼凑出的懵懂认知。他太小，还不懂“守护一方平安”到底意味着什么，只知道挣钱养家是爸爸远走他乡、在外辛苦的全部缘由。他用最稚嫩直白的话，说出了他眼里爸爸的使命。 

　　休假在家时，儿子总希望我接送他上幼儿园。见到门口迎接学生的老师，他昂着头向老师喊：“我爸爸回来了，他在西藏当消防员！”夜里哄儿子睡觉，他悄悄跟我说：“爸爸，明天放学你能不能第一个去接我？我想让同学们都看到我爸爸。” 

　　我常年驻守高原，奔赴火场，守护万家灯火，缺席儿子成长过程中的无数个重要瞬间：他第一次蹒跚学步，我不在身边；他第一次开口叫爸爸，我只能通过微信视频通话听见模糊的声音；他第一天上幼儿园，我没能牵着他的小手送他进门。 

　　在儿子小小的世界里，爸爸不是朝夕相伴的身影，只是电话那头的声音，是手机屏幕上触不到的影子，是很久才回家一次、略显陌生的人。他不懂高原的风有多凛冽，不懂消防员的职责有多重，更不懂我每一次逆行的意义。他只知道，爸爸在很远的地方奔波，或许多挣些钱，就能早点回家陪他。 

　　在消防队伍里，我从不是特例。无数和我一样的消防救援人员，或是驻守雪域高原，或是奋战城市一线，在职责与家庭之间，选择先守大家，再顾小家。我们习惯了万家团圆时坚守岗位，习惯了把思念藏进出警的背影里，藏进跨越山海的问候中。 

　　纸短情长，千里相思。高原的风载着我对家人的牵挂，家乡的信藏着孩子最纯真的期盼。这封只有五个字的家书，没有华丽辞藻，没有深情告白，却是我身为消防救援人员，收到过的最重、最珍贵的勋章。 

　　孩子，我盼着有一天，你能真正懂得爸爸的坚守，能骄傲地拿起笔，在信的开头，认认真真写下那句我期盼已久的：亲爱的爸爸。（中国西藏网 文/刘论刚）